Peter Pan - Himiko

24 février 2009

Crue

Quel bordel, en ce moment ! C'est pire qu'au PS, dans ma tête. Tout se mélange : la musique, l'écriture, les amis, les proches, les filles, la politique, tout. Je n'arrive plus à tout ranger dans les cases. Je n'arrive plus à trouver de la place pour...

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11 décembre 2008

Tchao pantin

La chanson du soir.Enregistrement merdique parce que réalisé vite fait avant de poster avec une putain d'angine et dans un état d'alcoolémie avancé... Parce que la version du mois d'août était pourrie... L'alcool : le vin blanc. Saumur. Et la clope. Ce...

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14 novembre 2008

Fuck me

Il paraît qu'écrire est une bonne thérapie. Alors j'essaye d'écrire en thérapie ; écrire un roman ou des chansons, je prends pas ça comme une thérapie. Je prends ça comme... je sais pas comment je prends ça d'ailleurs. Une passion, un passage obligé,...

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13 novembre 2008

Socrate

Explication des deux derniers articles et des réponses aux commentaires qui vont avec. Choquer c'est bien. Ça permet de déranger. J'aime les gens qui dérangent parce qu'ils forcent les autres à réagir, à argumenter, à réfléchir. Mêmes s'ils ont tort....

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12 novembre 2008

Dialogue de bouffe

Peter Pan : "Fais gaffe, tu vas finir comme l'autre obsédée, si tu continues comme ça, tu vas être tellement portée sur le sexe que tu vas finir par sauter un repas !" Gaïa : "Moi ? Sauter un repas ? Ben faudrait que j'ai faim !"

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12 novembre 2008

Humour noir

" Le cynisme, c'est connaitre le prix de tout et la valeur de rien" (Oscar Wilde). Je me lève à six heures, demain. Fait chier. Je sais, on va me dire que c'est le lot de beaucoup de gens qui bossent cinq jours sur sept mais en même temps ils n'ont pas...

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11 novembre 2008

Les pas dans la nuit

Journée de merde. Le Gewurztraminer n'y fait rien ; ou pire. Alcool et littérature. Alcool et écriture. Camus et Duras me regardent d'un œil rieur, comme si je n'étais pas digne d'eux, comme si je n'étais pas digne de parler de leurs livres. Et le téléphone...

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10 novembre 2008

Histoire de clopes

Je me suis assoupi une petite heure sur le canapé vers la fin de la nuit, la gueule sur la clavier de mon roman en cours. J'arrive pas à écrire. Et j'ai trop bu de toute façon. Mon portable sonne. On me demande à quelle heure j'arrive. Je me réveille...

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